Chegada a casa, tia Vitória levou-a para o seu quarto. Abriu o imenso guarda-vestidos que, como o pesado baú, tinha sempre fechado, e pôs-se a tirar os preparos. Surgiu um velho e lindo vestido azul pálido, com preciosos raminhos cor de oiro - relíquia de qualquer bisavô. Guarnecido a franzidos duma larga fita de seda marfim antigo, levantava-se atrás em tufados e laços que as duas mulheres arranjaram como puderam. Mas tia Vitória saiu-se ainda com finos sapatinhos de cetim, que não ficavam mal a Rosa Maria, embora um bocadinho largos; meias a dizer; fitas para enastrar nos cabelos com flores de veludo; um leque de marfim; e até um lindo colar (fossem, ou não valiosas as pedras) que tirou do célebre baú (…)
Sentada ao piano, hesitou uns momentos. Que tocaria? (…)
Rosa Maria não podia falar. Enfim!, chegara o grande momento. Bem sabia ela que seria essa noite. (…) A presença de Fernando parecia-lhe um milagre; ao mesmo tempo lhe parecia coisa natural, esperada, pois de qualquer modo o seu encontro houvera de se dar essa noite. Não tinham de ficar sós no mundo, um perante o outro, ele e ela, para finalmente abrirem o coração? (…)
Rosa Maria estava imóvel e branca como um mármore. (…) A capa caíra-lhe dos ombros. O decote ousado, que a rosa de renda já não encobria, clareava na meia sombra. Via-se-lhe o princípio dos seios torneados e alvos, soerguidos pelo justilho bordado. Mas ela nem pensava em se resguardar; não obstante estar ali sozinha, de noite, no jardim (…)
Achando-se mal, recolhera à cama quando flamejava a festa no seu auge. (…)
Rosa Maria esteve doente cerca de um mês. (…) Rosa Maria quem agora possuía o sistema nervoso mais agudo e mais interessante! (…) Emagrecera e envelhecera que parecia outra. Só um poeta a poderia achar ainda bonita. Um poeta romântico - talvez ainda mais bonita! Embora devesse às vezes estranhar-se uma expressão dura e fria, que dantes não era sua …
O seu amor por Fernando esfarrapara-se como um fumo. Via agora que só fora uma ilusão. Nunca ele, afinal, sonhara em casar com ela, nunca gostara dela a sério, - todo o seu íntimo e profundo entendimento não passara dum sonho que ela erguera com a sua imaginação romanesca e as mais fantasiosas interpretações de movimentos naturalíssimos! (…)
Assim, no abismo dessas longas noites de doença e tristeza, se preparava a sua cura. (…)
in: Davam Grandes Passeios aos Domingos, de José Régio, Editores Associados, Lisboa, 1968